---

Беда иной литературы заключается в том, что мыслящие люди не пишут, а пишущие не мыслят. - П. А. Вяземский.

---

 
        Эзбекие

Как странно - ровно десять лет прошло
С тех пор, как я увидел Эзбикие,
Большой каирский сад, луною полной
Торжественно в тот вечер озаренный.

Я женщиною был тогда измучен,
И ни широкий свежий ветер моря,
Ни грохот экзотических базаров,
Ничто меня утешить не могло.
О смерти я тогда молился Богу
И сам ее приблизить был готов.

Но этот сад, он был во всем подобен
Священным рощам молодого мира:
Там пальмы тонкие взносили ветви,
Как девушки, к которым Бог нисходит;

На холмах, словно вещие друиды,
Толпились величавые платины,
И водопад белел во мраке, точно
Встающий на дыбы единорог;
Большие бабочки перелетали
Среди цветов, вознесшихся высоко,
Иль между звезд, - так низко были звезды,
Похожие на спелый барбарис.

И, помню, я воскликнул: "Выше горя
И глубже смерти - жизнь! Прими, Господь,
Обет мой вольный: что бы ни случилось,
Какие бы печали, униженья
Ни выпали на долю мне, не раньше
Задумаюсь о легкой смерти я,
Чем вновь войду такой же лунной ночью
Под пальмы и платаны Эзбекие".

Как странно! Только десять лет прошло,
И не могу не думать я о пальмах,
И о платанах, и о водопаде,
Во тьме белевшем, как единорог.
И вдруг оглядываюсь я, заслыша
В гуденьи ветра, в шуме дальней речи
И в ужасающем молчаньи ночи
Таинственное слово - Эзбекие.

Да, только десять лет, но, хмурый путник,
Я снова должен ехать, должен видеть
Моря, и тучи, и чужие лица -
Все, что меня уже не обольщает,
Войти в тот сад и повторить обет
Или сказать, что я его исполнил
И что теперь свободен.
                         
          *  *  *