---

Не умирает тот, кто живет в своих произведениях. - Бови

---

          *  *  *

Тот город, мной любимый с детства,
В его декабрьской тишине
Моим  промотанным  наследством
Сегодня показался мне.

Все, что само давалось в руки,
Что было так легко отдать:
Душевный  жар, молений звуки
И первой песни благодать -

Все унеслось прозрачным дымом,
Истлело в глубине зеркал...
И вот уж о невозвратимом
Скрипач безносый  заиграл.

Но с любопытством  иностранки,
Плененной каждой  новизной,
Глядела я, как мчатся санки,
И слушала язык  родной.

И дикой свежестью и силой
Мне счастье веяло в лицо,
Как будто друг от века милый
Всходил со мною на крыльцо.

1929