---

Horoshaya kniga - eto podarok, zaveschannyj avtorom chelovecheskomu rodu. - Addison

---

   POSLEDNYAYA SEREDA

   (P I. VEJNBERGU)

Vsyu zimu nash amfitrion
Nas sozyval v svoi palaty...
Oni ne pyshny, ne bogaty,
I gostya vzor ne osleplen
V nih belym mramorom kolonn
Ili amfor massivnym zlatom.

Zato zdes' knigami polny
Stoyat shkafy. Glyadyat portrety
Geroev mysli so steny,
Vseh, ch'i sozdan'ya spaseny
Ot voln neumolimoj Lety...

No mne sdaetsya, nachal ya
Pisat' vysokim slogom... "Leta,
Amfitrion, amfory"- eto
Naskuchit' mozhet vam, druz'ya.
Uvy! vsemu vinoyu leta,-
Znat', muza staritsya moya!

Boyus' uzhasno, chtob ne sbit'sya
Sovsem na majkovskij shablon...
Mne byl vsegda protiven on,
I s nim iskusstvo ne miritsya.
A potomu speshu spustit'sya
S Olimpa, vzyav poprosche ton.

My obhodilis' prevoshodno
Bez razzolochennyh amfor,
Hot' ozhivlyalsya chasto spor
Vina strueyu blagorodnoj.
Neprinuzhdennyj razgovor
Lilsya zdes' veselo, svobodno,

Syuda gazetnaya vrazhda
I spletnya nosu ne sovala,
Zdes' nash kruzhok - lyudej truda -
Mog otdohnut' dushoj ustaloj,
I dver' byla k nam zaperta
Dlya idiota i nahala...

No skoro nas luchi vesny
Razgonyat iz stolitsy dushnoj
Po vsem kontsam rodnoj strany,
I my s hozyainom radushnym
Poka rasstat'sya vse dolzhny.

I vot v poslednij raz prishli my,
CHtob blagodarstvennyj privet
Skazat' vam,- iskrenno lyubimyj
Nash pedagog neutomimyj
I simpatichnejshij poet.

Daj bog, chtob buduschej zimoyu
U vas my snova, milyj drug,
Soshlis' svobodnoyu sem'eyu,
CHtob ne redel nash tesnyj krug,
CHtob vnov' vecherneyu poroyu
Delili vmeste my dosug,

CHtob rech'yu obraznoj i edkoj
Nas Grigorovich uslazhdal...
CHtob nam Davydov takzhe metko
Mir zakulisnyj risoval.
No chtob ne tak yavlyalsya redko
Syuda Dityatin general.

CHtob protestant nash vechno pylkij
I obladayuschij pritom
YUmoristicheskoyu zhilkoj,
Nash Ostrogorskij, za butylkoj
Vse byl veselym ostryakom.

CHtob nakonets nas vdohnovlyali
Svoim prisutstviem opyat'
I takzhe chaj nam razlivali
Dve damy milye... Edva li
Mne nuzhno vam ih nazyvat'!

Prostite mne, chto pozhelan'ya
Plohim ya vyrazil stihom...
I dar ot nas,- v vospominan'e
O nashih druzheskih sobran'yah,-
Primite skromnyj nash al'bom...

18 aprelya 1883 g.