---

CHitaya avtorov, kotorye horosho pishut, privykayut horosho govorit'. - Vol'ter

---

                    Tomas Mur
          
   IZ IRLANDSKIH MELODIJ

            1

        KO MNE IDI

Ne v pyshnyj zal, blistayuschij ognyami,
Kuda stremyatsya yunoshi tolpoj,
V moj bednyj sad s poblekshimi tsvetami
Idi, moj drug: my stariki s toboj.
Tam vyzovem my teni dorogie,
S umolkshimi besedu povedem;
Podnyav bokal za gody prozhitye,
Tam sovershim my triznu po bylom.

Tam my pochtim bezmolvnoyu slezoyu
Pogibshie nadezhdy i mechty,
Mezh tem kak mirt nad nashej sedinoyu
Sklonit svoi uvyadshie listy.
I kak v krayu pustynnom i unylom
Vetvyami gordyj lavr shumit poroj,
Tak pust' i nash privet zvuchit mogilam,
Gde sily spyat, zabytye tolpoj!

            2

              I saw from the beach1

YA videl, kak rozovym utrom kachalsya
V volnah pribyvavshih u berega cheln;
I vnov' ya prishel, kogda mrak nadvigalsya,
CHelnok byl vse tam zhe, no ne bylo voln.

YA takzhe ohvachen byl schast'ya volnoyu,
Kak etot peskom zanesennyj chelnok...
Othlynuli volny, i, polon toskoyu,
Ostalsya u berega ya odinok.

Zachem govorite vy mne v uteshen'e,
CHto slava dolzhna uslazhdat' moj zakat...
Otdajte mne burnuyu smelost' stremlen'ya,
Otdajte mne yunosti slezy nazad!

_________
1 YA videl s berega (angl.).
             
            3

     NE NAZYVAJTE EG02

 Pust' lezhit on v tenistom priyute svoem,
 Gde zaryt on bez pochestej nami...
 I, kak noch'yu rosa, nashi slezy o nem
 Pust' bezmolvnymi budut slezami.

 Ot slezinok rosy dern mogil zelenej,
 Hot' ona i v tishi ih ronyaet...
 Tak i pamyat' o nem v nashem serdtse svezhej
 Sohranit' nam sleza pomogaet...

__________
2 Stihotvorenie eto posvyascheno pamyati irlandskogo patriota
Roberta Emme (Robert Emmet), lichnogo druga avtora, kaznennogo
anglichanami v 1798 godu pochti v yunosheskom vozraste. (Prim.
A. N. Plescheeva.)
            
            4
            
          VPERED

Vpered, moj cheln! Pust' veter gonit nas;
K kakoj by my strane ni mchalis' dal'nej,
No ne vidat' nam bolee pechal'noj
Strany, chem ta, chto skrylasya iz glaz.

I volny mne kak budto by zhurchat:
"Hot' smert' poroj pod nashej laskoj skryta,
No te, kem zhizn' tvoya byla razbita,
Nas holodnej, kovarnej vo sto krat!"

Vpered, vpered! Pust' more bez kontsa...
Nesis', chelnok, i v tish' i v den' nenastnyj:
Kak otdyhu i bure rad opasnoj
Pokinuvshij kovarnye serdtsa!

No esli b gde-nibud' esche najtis'
Mog ugolok pustynnyj, ni vrazhdoyu,
Ni lozh'yu ne zapyatnannyj lyudskoyu,-   
Togda, no lish' togda, ostanovis'.

            5
      
      SYN MENESTRELYA

 On na bitvu poshel, syn pevtsa molodoj,
 Opoyasan ottsovskim mechom;
 Ego arfa visit u nego za spinoj,
 Ego vzory pylayut ognem.

 "Vse tebya predayut,- barda slyshitsya rech',-   
 Strana pesen, rodnaya strana,
 No tebe do kontsa ne izmenit moj mech,
 I moya budet arfa verna!"

 Pal on v bitve... No vrag, chto ego pobedil,
 Byl bessilen nad gordoj dushoj;
 Smolkla arfa: ee pobezhdennyj razbil,
 Porval struny on vse do odnoj.

 "Ty otvagu, lyubov' proslavlyat' sozdana,-   
 Molvil on,- tak ne znaj zhe okov.
 Tvoya pesn' uslazhdat' lish' svobodnyh dolzhna,
 No ne budet zvuchat' mezh rabov!"

          * * *