---

Нет таких звуков, красок, образов и мыслей - сложных и простых, - для которых не нашлось бы в нашем языке точного выражения. - К.Г. Паустовский

---

                    Томас Мур
          
   ИЗ ИРЛАНДСКИХ МЕЛОДИЙ

            1

        КО МНЕ ИДИ

Не в пышный зал, блистающий огнями,
Куда стремятся юноши толпой,
В мой бедный сад с поблекшими цветами
Иди, мой друг: мы старики с тобой.
Там вызовем мы тени дорогие,
С умолкшими беседу поведем;
Подняв бокал за годы прожитые,
Там совершим мы тризну по былом.

Там мы почтим безмолвною слезою
Погибшие надежды и мечты,
Меж тем как мирт над нашей сединою
Склонит свои увядшие листы.
И как в краю пустынном и унылом
Ветвями гордый лавр шумит порой,
Так пусть и наш привет звучит могилам,
Где силы спят, забытые толпой!

            2

              I saw from the beach1

Я видел, как розовым утром качался
В волнах прибывавших у берега челн;
И вновь я пришел, когда мрак надвигался,
Челнок был все там же, но не было волн.

Я также охвачен был счастья волною,
Как этот песком занесенный челнок...
Отхлынули волны, и, полон тоскою,
Остался у берега я одинок.

Зачем говорите вы мне в утешенье,
Что слава должна услаждать мой закат...
Отдайте мне бурную смелость стремленья,
Отдайте мне юности слезы назад!

_________
1 Я видел с берега (англ.).
             
            3

     НЕ НАЗЫВАЙТЕ ЕГ02

 Пусть лежит он в тенистом приюте своем,
 Где зарыт он без почестей нами...
 И, как ночью роса, наши слезы о нем
 Пусть безмолвными будут слезами.

 От слезинок росы дерн могил зеленей,
 Хоть она и в тиши их роняет...
 Так и память о нем в нашем сердце свежей
 Сохранить нам слеза помогает...

__________
2 Стихотворение это посвящено памяти ирландского патриота
Роберта Эмме (Robert Emmet), личного друга автора, казненного
англичанами в 1798 году почти в юношеском возрасте. (Прим.
А. Н. Плещеева.)
            
            4
            
          ВПЕРЕД

Вперед, мой челн! Пусть ветер гонит нас;
К какой бы мы стране ни мчались дальней,
Но не видать нам более печальной
Страны, чем та, что скрылася из глаз.

И волны мне как будто бы журчат:
"Хоть смерть порой под нашей лаской скрыта,
Но те, кем жизнь твоя была разбита,
Нас холодней, коварней во сто крат!"

Вперед, вперед! Пусть море без конца...
Несись, челнок, и в тишь и в день ненастный:
Как отдыху и буре рад опасной
Покинувший коварные сердца!

Но если б где-нибудь еще найтись
Мог уголок пустынный, ни враждою,
Ни ложью не запятнанный людскою,-   
Тогда, но лишь тогда, остановись.

            5
      
      СЫН МЕНЕСТРЕЛЯ

 Он на битву пошел, сын певца молодой,
 Опоясан отцовским мечом;
 Его арфа висит у него за спиной,
 Его взоры пылают огнем.

 "Все тебя предают,- барда слышится речь,-   
 Страна песен, родная страна,
 Но тебе до конца не изменит мой меч,
 И моя будет арфа верна!"

 Пал он в битве... Но враг, что его победил,
 Был бессилен над гордой душой;
 Смолкла арфа: ее побежденный разбил,
 Порвал струны он все до одной.

 "Ты отвагу, любовь прославлять создана,-   
 Молвил он,- так не знай же оков.
 Твоя песнь услаждать лишь свободных должна,
 Но не будет звучать меж рабов!"

          * * *