---

Если поэзия не рождается также естественно, как листья на деревьях, пусть она лучше совсем не рождается. - Keats

---

      *  *  *

Смотрю на нее и любуюсь:
Как птичка, порхает она,
И уст ее детских улыбка,
Как майское утро, ясна.

Смотрю и любуюсь, а сердце
Привычная дума гнетет:
Быть может, и эту головку
Судьба невеселая ждет.

И скоро, быть может, поникнет
Под бурей житейской чело,
Слезой отуманятся глазки,
Что смотрят на мир так светло

Настанет тяжелое время
Тоски и душевных тревог...
Но все же пусть лучше страданья
В удел посылает ей рок,

Чем пошлости омут бездонный,
Что много так жертв поглотил;
Где много так гибнет бесследно
И честных стремлений и сил.

       * * *