---

Если поэзия не рождается также естественно, как листья на деревьях, пусть она лучше совсем не рождается. - Keats

---

       *  *  *

Друзья свободного искусства
Тебе, артист наш дорогой,
С стесненным сердцем, с грустным чувством
Несут привет прощальный свой.

Ты честно шел - прямой дорогой,
Искусству честно ты служил;
И твой юмор правдивый много
Мгновений светлых нам дарил.

Не в мишуре, не в ложных блестках
Являлся ты перед толпой,- 
Ты на сценических подмостках
Был человек,- а не герой!

Осмыслить пошлые явленья
Вседневной жизни ты умел,
И чистый пламень вдохновенья
В душе художника горел.

Смеялись мы, когда пред нами
Лгал с увлеченьем Хлестаков...
Глубоко трогал нас слезами
Своими - Тихон Кабанов.

Но вот недуг неумолимый
День от очей твоих сокрыл - 
И расстаешься ты с любимой
Тобою сценой в цвете сил.

И грусть нам в сердце западает,
И слышу я со всех сторон:
"Васильев сцену покидает,
Но позабыт не будет он!" 

        * * *