---

Esli poeziya ne rozhdaetsya takzhe estestvenno, kak list'ya na derev'yah, pust' ona luchshe sovsem ne rozhdaetsya. - Keats

---

                    Al'fred Tennison

     POGREBAL'NAYA PESNYA

Blednye ruki skrestivshi na grud',
Spi! Sovershil ty tyazhelyj svoj put'.
S list'ev plakuchej srebristoj berezy
Kaplyut na grob tvoj rosinki, kak slezy.

Gore v grudi ne sov'et uzh gnezda;
V dom tvoj stuchat'sya ne budet nuzhda.
Grustno shumit nad toboyu dubrava...
Spi! Otdohnut' ty kupil sebe pravo.

ZHizn' trudovaya nedarom proshla...
Ratoval ty protiv moschnogo zla,
CHestno stoyal ty za chestnoe delo -   
Serdtse vrazhdoj i lyubov'yu kipelo!

Spi! Nad mogiloj zelenoj tvoej
Ptichka zvenit v temnoj chasche vetvej;
Mirnogo sna ne vstrevozhit shipen'e
Zavisti chernoj i sil'nyh gonen'e!

Pchely, kotoryh zdes' manyat tsvety,
Slasche poyut, chem usta klevety;
Spi besprobudno pod sladkie zvuki,
Nakrest slozhiv svoi blednye ruki.

V tvoj odinokij, tsvetuschij priyut
Lyudi s svoej suetoj ne pridut;
Tol'ko skol'zyat po mogil'noj stupeni
Solntsa luchi da volnistye teni...

        * * *