---

Beda teh, kto pishet bystro, sostoit v tom, chto oni ne mogut pisat' kratko. - V. Skott

---

Rodina

   


Lyublyu otchiznu ya, no strannoyu lyubov'yu!
  Ne pobedit ee rassudok moj.
  Ni slava, kuplennaya krov'yu,
Ni polnyj gordogo doveriya pokoj, 
Ni temnoj stariny zavetnye predan'ya 
Ne shevelyat vo mne otradnogo mechtan'ya.
  No ya lyublyu - za chto, ne znayu sam -
  Ee stepej holodnoe molchan'e,
  Ee lesov bezbrezhnyh kolyhan'e, 
Razlivy rek ee, podobnye moryam;
Proselochnym putem lyublyu skakat' v telege
I, vzorom medlennym pronzaya nochi ten',         
Vstrechat' po storonam, vzdyhaya o nochlege,
Drozhaschie ogni pechal'nyh dereven';
  Lyublyu dymok spalennoj zhnivy, 
  V stepi nochuyuschij oboz
  I na holme sred' zheltoj nivy 
  CHetu beleyuschih berez.
  S otradoj, mnogim neznakomoj,
  YA vizhu polnoe gumno, 
  Izbu, pokrytuyu solomoj,
  S reznymi stavnyami okno;
  I v prazdnik, vecherom rosistym,
  Smotret' do polnochi gotov
  Na plyasku s topan'em i svistom
  Pod govor p'yanyh muzhichkov.


                         *****