---

Дом, в котором нет книги, подобен телу, лишенному души. - Цицерон

---

     * * *
Прячет месяц за овинами
Желтый лик от солнца ярого,
Высоко над луговинами
По востоку пышет зарево.

Пеной рос заря туманится, ,
Cловно глубь очей невестиных.
Прибрела весна, как странница,
C посошком в лаптях берестяных.

На березки в роще теневой
Cерьги звонкие повесила
И с рассветом в сад сиреневый
Мотыльком порхнула весело.

1916